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第1章 江南琴音终成绝响（第1页）

1943年那个雨夜，我在乌棚下遇见拉琴的盲眼青年。

他教我识谱，指尖划过我掌心：“这曲子叫《野蜂飞舞》，你要记住。”

后来我才知道，他每次拉琴都是在传递情报。

日军围捕那夜，他把我藏进琴盒，枪声在油桶间炸响。

“别回头！”这是他最后的话。

多年后我成为音乐教师，总在课上反复讲那首曲子。

白发苍苍那日，我抚摸他留下的琴：“你听见了吗？”

窗外突然传来久违的琴声。

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1943年4月17日，上海。

空气里弥漫着一种浓稠的湿意，像一块吸饱了脏水的破布，沉沉地压在头顶。天光早已褪尽，吝啬地不肯投下一丝暖色。雨，终于落了下来。起先是试探的、稀疏的几滴，砸在青石路面上，溅起细小的、带着灰尘气味的烟。转瞬间，这试探便化为倾泻，雨线斜织成网，冰冷地、无孔不入地穿透了单薄的春衫，直刺入骨髓。

白露缩着脖子，把手里那点可怜巴巴的、几乎要散架的行李——一个褪了色的蓝布包袱——往怀里又死死地按了按。她身上那件洗得发白的蓝布旗袍，此刻紧紧贴在身上，勾勒出伶仃的线条，也吸饱了雨水，沉甸甸地往下坠。脚下的黑布鞋早已湿透，每踩一步都发出“噗叽”一声轻响，泥水顺着脚踝往上爬，冰冷黏腻。她埋头疾走，只想找个地方避过这场骤雨，这湿冷像无数细小的针，扎得她浑身难受。雨水顺着额发流下，模糊了视线，眼前这条狭窄、弯曲的弄堂，在昏黄而摇曳的路灯下，显得格外漫长而陌生。

就在这无边无际的、令人窒息的雨幕和寒冷里，一种声音，一种极其微弱却又异常清晰的声音，像一根坚韧的丝线，顽强地穿透了哗哗的雨声和风的呜咽，钻进了她的耳朵。

是琴声。

那声音断断续续，像被这狂风骤雨撕扯着，却依旧固执地存在着。它并不圆润华丽，甚至带着一种生涩的摩擦感，像是初学之人在笨拙地摸索，又像是某种……压抑着的、无声的嘶喊。每一次停顿都显得艰难，每一次重新响起又带着一股不肯认命的倔强。

白露的脚步猛地顿住了。她侧耳倾听，试图辨别那声音的来源。它在风雨中显得如此飘渺，却又像一只无形的手，牢牢攫住了她的心神。她循着那丝若有若无的指引，几乎是本能地偏离了原先的路，拐进了一条更窄、更黑、几乎被两边高耸破败的石库门夹缝吞噬的小巷。雨水冲刷着巷子两侧斑驳的墙皮，留下道道污浊的水痕，空气里混杂着阴沟的湿腐气息和劣质煤球燃烧后残留的呛人烟味。

巷子深处，孤零零地蜷缩着一个低矮的乌棚。那是用几根歪斜的竹竿支着，上面胡乱搭了些破旧油毡和厚厚茅草勉强搭起的遮蔽所，像个被遗弃的、佝偻着背的老人。那微弱而倔强的琴声，正是从这乌棚底下幽幽地渗出来。

白露犹豫了不过一瞬。棚外风雨如晦，那棚子虽破败，却散发着一种奇异的安全感，如同黑暗里唯一的光亮。她几乎是踉跄着冲了过去，一头撞开那象征性的、用半截破麻袋片充当的“门帘”，带着一身湿冷的寒气，猛地闯进了乌棚狭窄的空间里。