六七看书

第418章 我亦是行人（第2页）

极其微弱，断断续续，被风吹得破碎不堪。但王英的脊背瞬间绷直了，像一根拉到极限的弓弦。

钢琴声。

和他之前在那个灰白房间听到的，似乎是同一首曲子，或者至少是同一种风格。旋律优雅、流畅，带着经过严格训练的、无可指摘的忧郁。此刻这乐声飘在码头上空，混杂在风声、水声、遥远的机械声里，显得那么格格不入，又那么具有穿透力。

是女儿在弹。

这个认知像一块烧红的烙铁，烫在他心脏最嫩的那块肉上。吴尊风说过，她在谭笑七那里“过得很好”，在学钢琴，有最好的老师。此刻，这琴声就是证据，残酷的证据。她就在不远处的某个灯火通明的房间里，指下流淌着王英完全陌生的、属于另一个世界的旋律。她可能刚做完功课，穿着干净的睡衣，坐在光可鉴人的钢琴前，为某个他永远无法出席的学校演出或家庭聚会练习。她心里想着什么？或许有一丝对练习的厌烦，或许有对明天和同学见面的期待，或许……或许在某个极短暂的瞬间，会掠过一丝对那个“抛弃”她的父亲的、模糊的恨意或不解。

而她的父亲，此刻正蜷缩在几百米外（或许更近？也或许更远！）这个散发着铁锈和死水腥气的黑暗囚室里，用指甲刮着水泥地，试图确认自己尚未崩溃。

海风还在吹，那缕钢琴声却消失了，或许是被一阵更强的风扯碎，或许是弹奏者暂时停了下来。但空气中似乎还残留着一点震颤的余韵，混合着腥气，钻进王英的肺叶。

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“明天聊聊。”

聊什么？还用问吗？用这琴声当背景音，聊王小虎多么适应新生活，聊她如何在他的“悉心安排”下前程似锦，聊王英作为一个“父亲”已经彻底成为过去时，聊他该如何“配合”，才能让这出戏圆满地演下去，才能不“打扰”到女儿光明灿烂的未来。

王英的喉咙里发出一声极其低哑的、近乎呜咽的嗬嗬声，又被他猛地咬紧牙关压了回去。牙齿硌得生疼。他不能出声。不能在这四面透着他监控的黑暗里，泄露一丝一毫软弱的迹象。谭笑七或许正在某个角落后面看着，听着，等待他崩溃的瞬间。那将是明天“聊聊”时，最有效的筹码。

他慢慢松开紧攥的拳头，掌心被自己的指甲掐出了几个月牙形的深痕，隐隐作痛。这痛感比刮水泥地的触感更鲜明，更私人。他需要这个。

时间在绝对的黑暗和相对的声音碎片中流逝，失去了刻度。可能过去了几个小时，也可能只是几分钟。那点暗红色的天际微光似乎没有任何变化。饥饿感并不强烈，被一种更深沉、更灼人的焦虑压制着。口渴，但角落那个小水龙头他今天已经按计划喝过两次，不能再多。保持规律，保持最低限度的身体机能，这是他目前唯一能自主控制的事情。

他尝试回忆女儿更小的时候。不是猴岛分离前的惊怖画面，而是更早、更柔软的片段。她三四岁时，跌跌撞撞扑进他怀里，头发里有奶香和阳光晒过的味道。她第一次学会写自己名字“王小虎”，把“小”字写得歪歪扭扭，却得意地举起来给他看。她因为不肯吃青菜被他训斥，委屈地扁着嘴，眼泪在眼眶里打转。

这些画面曾经清晰如昨，如今却像隔着一层毛玻璃，边缘模糊，色彩褪去。那缕飘进来的、陌生的钢琴曲，像一把无形的刷子，正一遍遍涂抹在这些记忆之上，试图覆盖、替换它们。恐惧再次攫住，不是对肉体伤害的恐惧，而是对记忆被篡改、情感被连根拔起的恐惧。如果连他内心最后这点珍藏的影像都保不住，他还剩下什么来证明自己是“王英”，是“王小虎的父亲”？

他必须做点什么。不是为了明天可能的“谈判”（他知道自己没有筹码），只是为了今晚，为了在这一夜漫长的、被腥风和幻听切割的煎熬中，守住最后一点属于自己的阵地。

他不再用指甲刮地。而是伸出右手食指，在面前这块相对平整些的水泥地上，开始缓慢地、用力地划动。不是划直线。他闭着眼，凭着指尖的触感和记忆的微光，试图勾勒一个形状。